Не глупо и не беспомощно не получилось.
Понятно не получилось тоже.
Извиняюсь...Извиняюсь.
Компания в кафе была не моей, но частями знакомой. Про Славика мне тоже рассказывали. Только фраза «он совсем сумасшедший», она ничего в таких тусовках не значит. Тут каждый первый с тараканами, кто-то просто социальней. И… ну я же тоже «совсем».
Он грузил. Он рассказывал мир. Он мешал байки монтажников и рассказы о перерождениях, нытье по давно ушедшей женщине и будущее, в котором останется шестьсот тысяч людей, считая с мастерами. Мастера были отдельной фишкой, к ролевым играм отношения не имеющей.
Мы пытались говорить. Сначала он со мной, потом я с ним. А потом к середине ночи начали играть. Там свечи на столе стояли: в мелких стаканах-подсвечниках. А Славик (он вот именно так представился), сказался мастером огня.
Надо про то, что кое-кто забыл пожрать? И забыл, что забыл? А пьяные дети — бывает смешно.
Мы просто гоняли подсвечник по скользкому столу. Выхватывали из рук. Иногда добровольно передавали инициативу. Это чуть походило на хоккей, только смысла вообще не было.
— У игры есть правила?
— Есть. Но я их не знаю.
Ну, или смысл был в том, чтоб согреется. Стакан со свечой теплый. Чужие ладони тоже. Игра на грани фола и «нельзя» с любой стороны. Сгоревшие предохранители.
Потом он не поймал пас и толстостенный стакан ебнулся об пол.
За стакан заплатили. Я. Не Славик. Но он разошелся, заспорил с админкой, и виновница торжества отправила его домой. Мы в общем даже не поговорили. Только на полчаса, которые две детки девятнадцати и тридцати с гаком лет гоняли свечу, днюха стала каким-то шаманским праздником огня.
И не весело. И не хорошо.