Очень хочется стихов. Своих, чужих, с самиздата, больных, с надрывом, и тихих, сюжетных, учить, читать вслух, с листа или наизусть, петь, и пусть потом стыдно. Так хочется! И так не можется, что даже и пост, проза, крошится в пальцах, не дается, сыпется невнятицей, даже и знаки препинания не расставить. Ыть!